mico-razón y la|doble|yo

ahora estamos en esta otra casita, piquele!

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A veces, cuando leo cosas que me conmueven, me gustaría escribir para conmover, me gustaría escribir y arrastrar con mis letras a sabequelugarbonitoyconmovedor. Sin embargo, las más de las veces termino por dar pena.

I´am a fucking modest writer without imagination...

Creo que soy quien puede hablar de letras y no saberlas. I mean... lo voy a intentar.

Esta es otra. No yo. Como cuando le confiesas a alguien algún pecado que has hecho y le pones un nombre tan absurdo como la justificación: fue chuchita no yo, porque a mi eso de que me agarren de tonta no me va... ok?

Pues esta es otra. No yo. Esta es una menos valiente. Una que por nada llora. Alguna vez, mientras caminaba, viendo los ojos de los extraños, sintió ganas de decirle a cualquiera que pasara TE AMO. Imaginó que la sorpresa sería tal que huiría. Supuso que al verle, nadie atinaría a tener una reacción original. Pensó que era una buena idea y la anotó en la lista de cosas que se piensan a las cuatro de la tarde en plena avenida.

Después en la casa de techos bajos color amarilla, trepo el pesado cuerpo a la cama azul, miró por la ventana y vio las estrellas blancas y los planetas con aros, sonó lentamente una canción, observó el techo blanco, pesado. Cerró los ojos y siquiera soñó.

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Suuuuu-poooooon-gooooooo! El grito salió del estómago, justo de donde dicen que salen las palabras llenas de fuerza. Silencio. La respiración que recobra el aliento.

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Se me ha vuelto una costumbre muy fea esto de la soledad. Podría hasta dejar de lado al mundo si pudiera conservar el silencio de mi habitación en penumbras. El silbido de la oscuridad que revolotea alrededor, empujando el techo y las paredes haciendo que el cuarto sea cada vez más grande. La posibilidad ingenua de cerrar los ojos y viajar a sabe que lugar entre las sabanas y las almohadas comodísimas. La sencillez de dejar el cuerpo tendido sobre el colchón a merced de lo que el cerebro sea capaz de imaginar.

Llenar los vacíos, recuperar las ausencias con los rostros conocidos convertidos en títeres capaces de sublevarse a mi voluntad.

Me siento maquiavélica.

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Supuso la vida solo por suponer de algo, pudo haberlo hecho del amor, de la soledad, del silencio. Supuso de la vida. De los acontecimientos, del tiempo que tarda en pasar el autobús, del costo de los tomates y las tortillas, del tiempo que se tarda un individuo de 45 kilogramos en cruzar una avenida. Supuso de la vida. A su tiempo, decidió suponer de la muerte... la gama de suposiciones era mínima... “inténtelo más tarde” se dijo.

Fue entonces que la alarma sonó y paso uno dos y tres llegaron. Mañana de luna menguante con cielo negro alto, estrellas titilantes. Los diarios, el sonido de la ciudad a través de una bocina, las voces apenas calentadas de los parlantes... olor a café recién hecho y te de canela.

Mañanas que transcurren en viven, silencio corto corto... laaaaargo... consigo el costal de suposiciones bien hechas. Suposiciones al fin.

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habría que contar todas las hojas acumuladas en el imán del refrigerador, los sandwiches, los hielos en el vaso, los besitos calientes que se estampan en mis mejillas a media noche, el agua fría en abrazo, los libros nuevos del librero, el baile acompañado... habría que contar cosas como esas y aún así se terminaría por no ser capaces de describirlo... fuck! i really fall in love.

Vaya vaya… me he topado con el espejo más grande de mi vida. Uno con aumento. Estoy allí, de pie, frente a él y descubro mis imperfecciones y las perfecciones alcanzadas. Es como si un gran sapo me hubiese abierto en canal y hurgara entre mis entrañas. Es ahora que recuerdo, que entiendo… como cuando te vuelves papá y entiendes a tus padres… y ahora puedo asomarme a la caja de pandora sin miedo y sé qué parte de mi, no había sido capaz de ver: ahora que lo observo, tranquilidad guardo yo.

vuelvo a estar de mal humor apenas a las siete de la mañana. es entonces que recuerdo los sueños que crei alcanzar: que si las palabras delatoras deben ser enunciadas, que si los medios de comunicaciòn deben servir a los que escuchan y no a los que hablan... que si la polìtica y la comunicación deben vivir en un concubinato de camas separadas... pero NO... sueños que no se alcanzan... un absurdo momento en el que se puede evidenciar la basura social y lo único que se consigue es escuchar como la vaselina se embarra en el trasero del comunicador mientras el gobernador lo penetra... realistamente: entrevistas concertadas para que se facilite la sodomisaciòn colectiva.

aaaaaaayyyyyy chingadamadre que falta me hace aqui la antropologa pirata ... (pinchi kika... eso de leer tu hortaliza me ha mandado a dormirs nostàlgica).

Algo de lo tapatio que esta chido... aunque es mejor verlas tamaño natural con sus aplicaciones de mariposa...