domingo, octubre 31, 2004
ser fatalista... o morir en el intento
intento 38 de ser feliz. nada. seguido de nada. precedido de nada.
no se puede decir que sea silencio, ni oscuridad, ni ausencia, ni carencia, ni siquiera es falta de... simplemente: no es. sin prejuicio. no es que no haya es que hay y no se puede encontrar... a ver si lo explico: hay, hay de todo... pero sin cadencia, sin ritmo alguno, sin estética, sin poder decir: que bonito es lo bonito!
es nomás que ahí está pero no gusta. otra vez café negro de mal sabor. otra vez mañana de despertar a fuerza del sol que entra por la ventana, otra vez uno que pide el desayuno, los trastes sucios por lavar, las camas por tender. sentirse esa clásica imagen de película de los años cuarenta de pobre pero con más luz y a colores, con piercing en la ceja y peinado punk.
es ese momento de descubrir que la vida es una, simple y recíproca, que va de una dimensión a otra en repercusión continúa y el momento fatídico de la validación en la realidad colectiva... porque en el absurdo de la realidad propia (la mía, porque así lo quiero) se vive vida de trapecista o caminando por la cuerda floja mientras se guarda la sonrisa, la mirada es ajena al vacìo y los pasos son dados con elegancia y cadencia. se hace todo perfectamente bien, sin error alguno, cada palabra emitida es un vocablo correctamente intencionado, cada oraciòn es perfecta, cada historia relatada consigue atrapar, desarrollarse y tener un final si no feliz al menos adecuado...
vaya, que el fatalismo no tiene cabida. que se muere en el intento. que es posible la irrealidad, la fantasía. que hasta se puede ser feliz dia a dia.
no se puede decir que sea silencio, ni oscuridad, ni ausencia, ni carencia, ni siquiera es falta de... simplemente: no es. sin prejuicio. no es que no haya es que hay y no se puede encontrar... a ver si lo explico: hay, hay de todo... pero sin cadencia, sin ritmo alguno, sin estética, sin poder decir: que bonito es lo bonito!
es nomás que ahí está pero no gusta. otra vez café negro de mal sabor. otra vez mañana de despertar a fuerza del sol que entra por la ventana, otra vez uno que pide el desayuno, los trastes sucios por lavar, las camas por tender. sentirse esa clásica imagen de película de los años cuarenta de pobre pero con más luz y a colores, con piercing en la ceja y peinado punk.
es ese momento de descubrir que la vida es una, simple y recíproca, que va de una dimensión a otra en repercusión continúa y el momento fatídico de la validación en la realidad colectiva... porque en el absurdo de la realidad propia (la mía, porque así lo quiero) se vive vida de trapecista o caminando por la cuerda floja mientras se guarda la sonrisa, la mirada es ajena al vacìo y los pasos son dados con elegancia y cadencia. se hace todo perfectamente bien, sin error alguno, cada palabra emitida es un vocablo correctamente intencionado, cada oraciòn es perfecta, cada historia relatada consigue atrapar, desarrollarse y tener un final si no feliz al menos adecuado...
vaya, que el fatalismo no tiene cabida. que se muere en el intento. que es posible la irrealidad, la fantasía. que hasta se puede ser feliz dia a dia.
