mico-razón y la|doble|yo

Anoche lloré. Un llanto infantil. Casi quise estar en el regazo de mamá. Me contuve porque recordé que ya soy niña grande y que las niñas grandes sólo lloran por amor, o por los hijos... o por la amargura de partir. Las niñas grandes no lloran por la preocupación de pagar la renta, ni porque el jefe les gritó, ni porque les han pedido que sirvan la cena cuando las espaldas están llenas de cansancio, ni porque les han cortado la luz.
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Hoy por la mañana soy tan niña grande que me porto mal: no me baño, llego tarde al trabajo, me niego a seguir participando en “el programa” sólo por sacar de quicio al peloncito que me paga. Esperaré cabalmente a que corran las ocho diarias horas de oficina y rayos catódicos del monitor para que una vez, pie en calle, me enfile a uno de esos antros de mala muerte que tanto nos gustan a las niñas grandes para llenarme el estómago y la cabeza con alcohol.
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Mañana, tendré una de esas crudas de niñas grandes e iré a desayunar a algún lado... a las niñas grandes de hoy no nos gusta cocinar diario.

terry richardson


mmm... no me gusta -dijo-
a mi si - dije -
si, esta bien tomada -dijo-
muy bien tomada -dije-
si... pero no me mueve -dijo-
mmm... si... ya entiendo -dije-
ese es el punto (DIJO)

crisis de la edá, dije. Soné a vieja. Pensé. Sentí que no había forma de decir exactamente qué está sucediendo. Y si. No se puede. Es un simple y común (bastante corriente a decir verdad) conflicto de identidad. La edad. Mi edad y mis cosas y la edad de los otros y sus cosas. El miedo miedo es a quedarme con ganas de hacer...

bray & garet

Fue una gélida bomba el saber que mi presencia no era más necesaria. Un estupor. Frío y caliente. Después del golpe astuto del silencio, el factor sorpresa. La noticia que se descubre, no la que se da, se des-cu-bre. Entonces uno calla. ¿Para qué las palabras si los hechos no han sido capaces de decir nada. Se calla y se respira. Se intenta eliminar el sopor, el temblor interno del torso, la angustia moderada. Se guarda la calma. Después de treinta, cuarenta, cincuentaycinco minutos se remite la idea al cajón de las cosas despreciables y no se saca de ahí más. Otra vez se ha sobrevivido al dolor. Otra vez y de nueva cuenta.

Esto de la culpabilidad resulta ser una manada de verdugos blandiendo las hachas en diferentes sentidos y velocidades, un conjunto de hombres enmascarados que lo único que buscan es asestar certero golpe que derribe tu cabeza.

A cada palabra, intencionada o no, un hacha que pasa silbando por encima de la cien, la sensación de que es con el objetivo de que la cabeza vuele y la certeza de que en algún momento del día sucederá lo esperado.

Es mágico. (magicians open the hand and token from the hat some little rabbit while dance into the flower) soltar una, dos, tres… mil quinientas, setecientas palabras. No esperar nada. Las palabras no se liberan para esperar. Ellas son las únicas que no saben hacerlo. Son arrebatadas. Se sueltan, muerden la mano que las aprisiona y consiguen la libertad que termina por ser dolorosa... para la mano y para ellas que al ser libres caen precipitadamente en el remolino de las verdades escritas. Se miran unas a otras, se conocen, y como los hombres se enamoran. Pero no esperan nada. Ellas son las únicas que no saben esperar, sólo cargan la certeza de ser. Aunque, como a los hombres, se les interpreta.

Son mis palabras las que me pierden, y con palabras es que me encuentran. Soy palabra. Que se atormenta. La tormenta de las palabras, palabras atormentadas o tormentas apalabradas. Sucede siempre de noche, entre los restos de mi cama. Donde el corazón siquiera se esfuerza por hacer que la sangre llegue de pies a cabeza. Entre las cosas que me encantan de la vida, destaco: cuando hablo, con la toda la propiedad que soy posible ostentar.

Internacional. Si. Internacionales los sentidos, y el agua, y el sol, y el viento que corre por debajo del mentón levantando el cabello en las espaldas. Internacionales las estrellas... trasnacionales.

Mientras tanto las palabras, las que se escriben, no aquellas que se van con el viento, suelen acomodarse entre los rincones, prestas a ser olvidadas, hasta que sabe que momento permite darles sol. Y salen, y se broncean, y se sacuden sacudiéndolo todo.

Crazy English Summer

Fields of fire that passed the train
The sky is victorious but here comes the rain
Friday is taking me home again,
And I've nothing but you on my mind.

Grass is greener without the pain,
I think that I'm changing but I'm just the same
My sun is a ascending again
And I've nothing but you on my mind

Sometimes I feel like I'm glad to be free,
Sometimes I still want your arms around me
Sometimes I'm glad to have left you behind,
The Crazy English Summer has put you back on my mind.

Life's a riot a lover a friend,
Pity the day that it has to end
Friday come speed me home again,
I've nothing but you on my Mind.

Sometimes I feel like i'm fine on my own,
Fifty Thousand miles from home.
Sometimes I'm weak and the past is my guide,
Summer returns and puts you back on my mind

Artist: Faithless :: Album: Outrospective (2001) :: Song: Crazy English Summer :: Country: UK