jueves, septiembre 08, 2005
El cementerio de las flores.
Ya es septiembre y las flores se marchitan rápido. Yo estoy en medio de ellas esperando a que pierdan el color. SON AMARILLAS.
Asesinato masivo de flores.
Las he matado. Estaban allí atravezando el tiempo. YO he llegado con una gran hoz y las he apaleado. LEVES PEDAZOS AMARILLOS QUE FLOTAN A MI ALREDEDOR.
El llanto por las flores.
La quietud ha llegado al suelo. Una alfombra de pétalos aguarda mis pasos. Soy yo quien camina hacia donde sólo hay lodo. Lloro. HIEL AMARILLA.
Ya es septiembre y las flores se marchitan rápido. Yo estoy en medio de ellas esperando a que pierdan el color. SON AMARILLAS.
Asesinato masivo de flores.
Las he matado. Estaban allí atravezando el tiempo. YO he llegado con una gran hoz y las he apaleado. LEVES PEDAZOS AMARILLOS QUE FLOTAN A MI ALREDEDOR.
El llanto por las flores.
La quietud ha llegado al suelo. Una alfombra de pétalos aguarda mis pasos. Soy yo quien camina hacia donde sólo hay lodo. Lloro. HIEL AMARILLA.